På samma mark

Torsdag. Jag sitter åter i en kupé, åter på väg till väst. Converse på fötterna och vin i väskan, nyköpta armband runt handleden och en knycklig biljett i bagaget.

Jag tar en klunk flytande pepp och känner efter: Inget händer. Istället gror en liten oro i hjärtsäcken och sprider sig som en våt fläck till halsgropen, till magsäcken, till rastlösa fingrar och ben: På festivalen kommer en tickande bomb kliva runt. Han är där. Han som förstörde och trasade sönder och trampade på och förgjorde tills nästan ingenting fanns kvar. Tills livet nästan tog slut.

Han ska vara där. Tiotusen människor, och Han. Och jag tar en klunk till och sätter på en låt och blundar lite. Det är min bästa festival och jag går dit mot bästa människorna och bor hos bästa personen. Och det blir min sköld mot det där som jag flytt från i fem månader.